EL QUERER.

El querer

En tu boca roja y fresca
beso, y mi sed no se apaga,
que en cada beso quisiera
beber entera tu alma.

Me he enamorado de ti
y es enfermedad tan mala,
que ni la muerte la cura,
¡bien lo saben los que aman!

Loco me pongo si escucho
el ruido de tu charla,
y el contacto de tu mano
me da la vida y me mata.

Yo quisiera ser el aire
que toda entera te abraza,
yo quisiera ser la sangre
que corre por tus entrañas.

Son las líneas de tu cuerpo
el modelo de mis ansias,
el camino de mis besos
y el imán de mis miradas.

Siento al ceñir tu cintura
una duda que me mata
que quisiera en un abrazo
todo tu cuerpo y tu alma.

Estoy enfermo de ti,
de curar no hay esperanza,
que en la sed de este amor loco
tu eres mi sed y mi agua.

Maldita sea la hora
en que contemplé tu cara,
en que vi tus ojos negros
y besé tus labios grana.

Maldita sea la sed
y maldita sea el agua,
maldito sea el veneno
que envenena y que no mata.

En tu boca roja y fresca
beso, y mi sed no se apaga,
que en cada beso quisiera
beber entera tu alma.

ANTONIO MACHADO

Poesía obtenida en www.amediavoz.com

Imagen de: http://www.dalequedale.com/index.php/2009/02/13/el-amor-descifrado-2?blog=3

Contigo

Una de las grandiosas canciones, para variar, de Joaquín Sabina, uno de los grandes.

Yo no quiero un amor civilizado,
con recibos y escena del sofá;
yo no quiero que viajes al pasado
y vuelvas del mercado
con ganas de llorar.

Yo no quiero vecínas con pucheros;
yo no quiero sembrar ni compartir;
yo no quiero catorce de febrero
ni cumpleaños feliz.

Yo no quiero cargar con tus maletas;
yo no quiero que elijas mi champú;
yo no quiero mudarme de planeta,
cortarme la coleta,
brindar a tu salud.

Yo no quiero domingos por la tarde;
yo no quiero columpio en el jardin;
lo que yo quiero, corazón cobarde,
es que mueras por mí.

Y morirme contigo si te matas
y matarme contigo si te mueres
porque el amor cuando no muere mata
porque amores que matan nunca mueren.

Yo no quiero juntar para mañana,
no me pidas llegar a fin de mes;
yo no quiero comerme una manzana
dos veces por semana
sin ganas de comer.

Yo no quiero calor de invernadero;
yo no quiero besar tu cicatriz;
yo no quiero París con aguacero
ni Venecia sin tí.

No me esperes a las doce en el juzgado;
no me digas "volvamos a empezar";
yo no quiero ni libre ni ocupado,
ni carne ni pecado,
ni orgullo ni piedad.

Yo no quiero saber por qué lo hiciste;
yo no quiero contigo ni sin ti;
lo que yo quiero, muchacha de ojos tristes,
es que mueras por mí.

Y morirme contigo si te matas
y matarme contigo si te mueres
porque el amor cuando no muere mata
porque amores que matan nunca mueren.

Palabras para Julia.

http://www.youtube.com/watch?v=Hd4Xy_sTSik

Tú no puedes volver atrás
porque la vida ya te empuja
como un aullido interminable.

Hija mía es mejor vivir
con la alegría de los hombres
que llorar ante el muro ciego.

Te sentirás acorralada
te sentirás perdida o sola
tal vez querrás no haber nacido.

Yo sé muy bien que te dirán
que la vida no tiene objeto
que es un asunto desgraciado.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

La vida es bella, ya verás
como a pesar de los pesares
tendrás amigos, tendrás amor.

Un hombre solo, una mujer
así tomados, de uno en uno
son como polvo, no son nada.

Pero yo cuando te hablo a ti
cuando te escribo estas palabras
pienso también en otra gente.

Tu destino está en los demás
tu futuro es tu propia vida
tu dignidad es la de todos.

Otros esperan que resistas
que les ayude tu alegría
tu canción entre sus canciones.

Entonces siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

Nunca te entregues ni te apartes
junto al camino, nunca digas
no puedo más y aquí me quedo.

La vida es bella, tú verás
como a pesar de los pesares
tendrás amor, tendrás amigos.

Por lo demás no hay elección
y este mundo tal como es
será todo tu patrimonio.

Perdóname no sé decirte
nada más pero tú comprende
que yo aún estoy en el camino.

Y siempre siempre acuérdate
de lo que un día yo escribí
pensando en ti como ahora pienso.

Poema de JOSÉ AGUSTÍN GOYTISOLO

Cantado por PACO IBÁÑEZ.

SERENIDAD. José Hierro.

Serenidad

(Lectura de madrugada)

Serenidad, tú para el muerto,
que yo estoy vivo y pido lucha.
Otros habrá que te deseen:
ésos no saben lo que buscan.
Si se durmieran nuestras almas,
si las tuviéramos maduras
para mirar inconmovibles,
para aceptar sin amargura,
para no ver la vida en torno
apasionadamente nunca,
duros y fríos, como piedra
que sopla el viento y no la muda...

Almas claras. Ojos despiertos.
Oídos llenos de la música
del dolor. Los dedos felices,
aunque los hieran las agudas
espinas. Todo el sabor agrio
de la vida, en la lengua.

«Nunca
podrás mojar tu pie en el río
en que ayer lo mojaste. Busca
la eternidad, vive en la alta
contemplación de su figura.»

Palabrería de los libros
de la que deja el alma turbia.
Serenidad que se nos vende
por librarnos de la tortura,
por llenarnos de sueño el alma
y rodeárnosla de bruma.
Serenidad, tú para el muerto.
El hombre es hombre, y no le asusta
saber que el viento que hoy le canta
no volverá a cantarle nunca.
Serenidad, no te me entregues
ni te des nunca,
aunque te pida de rodillas
que me libertes de mi angustia.
Será que vivo sin saberlo
o que deserto de la lucha.
Tú no me escuches, no me eleves
hasta tu cumbre de luz única.

Palabrería de los libros
de la que deja el alma turbia.
Yo también me hago un poco libro,
me duermo el alma...

Luz difusa.
La madrugada se desgaja
agria y azul, como una fruta.
Cantan los pinos a lo lejos.
Un niño llora. Las desnudas
mujeres y hombres silenciosos
salen despacio de las últimas
sombras. Los pájaros me esperan.
Se alzan las olas. (Me preguntan
por qué.) Campanas... (Ayer niebla,
hoy claro sol y luego lluvia...)
¿Por qué? Las hojas se estremecen...

Voy inundándome de música.

De "Tierra sin nosotros" 1947

POESÍA DE JOSÉ HIERRO.Poeta español. 1922-2002

Me parece una poesía exquisita que todos deberíamos disfrutar. Así que aquí la dejo, para deleitaros y recordaros que en esta vida, hay que moverse, que la quietud ya nos llegará con la muerte.

Irene.I.C.

AMOR, AMOR. Gabriela Mistral.

Amor, amor

Anda libre en el surco, bate el ala en el viento,
late vivo en el sol y se prende al pinar.
No te vale olvidarlo como al mal pensamiento:
¡lo tendrás que escuchar!

Habla lengua de bronce y habla lengua de ave,
ruegos tímidos, imperativos de amar.
No te vale ponerle gesto audaz, ceño grave:
¡lo tendrás que hospedar!

Gasta trazas de dueño; no le ablandan excusas.
Rasga vasos de flor, hiende el hondo glaciar.
No te vale decirle que albergarlo rehúsas:
¡lo tendrás que hospedar!

Tiene argucias sutiles en la réplica fina,
argumentos de sabio, pero en voz de mujer.
Ciencia humana te salva, menos ciencia divina:
¡le tendrás que creer!

Te echa venda de lino; tú la venda toleras;
te ofrece el brazo cálido, no le sabes huir.
Echa a andar, tú le sigues hechizada aunque vieras
¡que eso para en morir!

Gabriela Mistral

Una poesía realmente hermosa al mismo tiempo que certera. Gabriela Mistral (1889-1957) fue una escritora chilena que llegó a obtener el Premio Nobel de Literatura en 1945.

Obtenido en: http://amediavoz.com/

ESTADOS DE ÁNIMO. Mario Benedetti.

Estados de ánimo

A veces me siento como un águila en el aire ...
(A propósito de una canción de de Pablo Milanés)

Unas veces me siento
como pobre colina,
y otras como montaña
de cumbres repetidas,
unas veces me siento
como un acantilado,
y en otras como un cielo
azul pero lejano,
a veces uno es
manantial entre rocas,
y otras veces un árbol
con las últimas hojas,
pero hoy me siento apenas
como laguna insomne,
con un embarcadero
ya sin embarcaciones,
una laguna verde
inmóvil y paciente
conforme con sus algas
sus musgos y sus peces,
sereno en mi confianza
confiando en que una tarde,
te acerques y te mires..
te mires al mirarme.

MARIO BENEDETTI

Irene: Es simplemente precioso, a mi me ha dejado con la boca abierta y tan identificada, que tenía que subirlo y compartirlo con toda persona que le de por pasar por aquí.

Es un poema del increíble MARIO BENEDETTI, un escritor uruguayo (1920-2009). Simplemente, hay que leerle.

Obtenido en: http://amediavoz.com/

Cecilia

Bueno, aquí dejo una carta que me escribió una amiga hace y tiempo y de la que no he tenido apenas noticias desde que se marchó de Madrid.

No sabemos el por qué de las distancias, ya no nos lo preguntamos más, pero ordenando el baúl de los recuerdos me encontré esto que una vez escribiste a la que fue te vecina de habitación durante el primer año en la capital.

Hace mucho que no sé de ti, pero si sé todo lo que aprendí de ti y contigo, lo que me has aportado para ser quien soy, lo que enseñas a la gente cuando dejas que nos coloquemos en tu mirada. Por todo esto, gracias Cecilia:

"¡¡Felicidades!! Sí, felicidades! Y no pongas esa cara. Hoy no es Navidad, ni año nuevo, ni tu cumpleaños. Hoy es un día normal, pero un día para tí.

Felicidades porque estás viva, respiras, caminas, tienes hambre y alimentos con que saciarlos, tienes sed y agua para beber.

Tus ojos están abiertos para percibir el brillo de mil colores, tus oídos registran los sonidos más variados. Tu tacto, tu piel, experimentan el escalofrío de mil sensaciones. En tu interior, se despierta una variedad de sentimientos, de ideas, de preguntas y respuestas, de palabras y silencios...

¡¡Felicidades!! porque vives ahora y aquí; porque tienes una familia, amigos que te adoran...

¡¡Felicidades!! porque eres capaz de amar y de ser amada... porque poco a poco, con algún sufrimiento y con alegrías, vas construyendo tu vida como persona.

¿Te atreves a decir que hoy no es un día especial?"

por Cecilia.B.M.

CAMBALACHE

Cambalache

Este es un tango escrito hace tiempo por Enrique Santos Discepolo (en 1935) acerca de cómo estaba el mundo en el siglo XX. Yo lo conocí a través del glorioso Joan Manuel Serrat.

Es necesario plantearse cómo esta el mundo en la actualidad, cómo es la verdadera forma de los seres humanos, si realmente nos movemos por ideales o son solo reflejos de nuestra idealidad utópica, siempre inalcanzables.



Que el mundo fue y sera una porqueria,
ya lo se...
En el quinientos seis
y en el dos mil también!
Que siempre ha habido chorros,
maquiavelos y estafaos,
contentos y amargaos,
valores y dublés...
Pero que el siglo veinte
es un despliegue
de maldad insolente
ya no hay quien lo niegue.
Vivimos revolcaos en un merengue
y en un mismo lodo
todos manoseaos...

Hoy resulta que es lo mismo
ser derecho que traidor..!
Ignorante, sabio, chorro, generoso o estafador!
Todo es igual! Nada es mejor!
Lo mismo un burro
que un gran profesor!
No hay aplazaos ni escalafon,
los inmorales nos han igualao.
Si uno vive en la impostura
y otro roba en su ambicion,
da lo mismo que sea cura,
colchonero, rey de bastos,
caradura o polizon...

Que falta de respeto,
que atropello a la razon!
Cualquiera es un señor!
Cualquiera es un ladron!
Mezclao con Stavisky va Don Bosco
y "La Mignon,"
Don Chicho y Napoleon,
Carnera y San Martin...
Igual que en la vidriera irrespetuosa
de los cambalaches
se ha mezclao la vida
y herida por un sable sin remaches
ves llorar la Biblia
contra un calefón.

Siglo veinte, cambalache
problematico y febril!
El que no llora, no mama,
y el que no roba es un gil.
Dale nomas! Dale que va!
Que alla en el horno
se vamo a encontrar!
No pienses mas,
sentate a un lao.
Que a nadie importa
si naciste honrao.
Que es lo mismo el que labura
noche y dia, como un buey
que el que vive de las minas,
que el que mata o el que cura
o esta fuera de la ley.

Enrique Santos Discépolo:
http://www.youtube.com/watch?v=AhXnoiaLFc0&feature=fvw
Joan Manuel Serrat:
http://www.youtube.com/watch?v=-K2J1HIRviU&feature=related

Si podéis guardar unos minutos de vuestra ajetreada vida para escuchar una gran crítica a nuestra naturaleza, nuestra sociedad, nuestra burbuja, nuestra moral... no os arrepentiréis en absoluto. Da que reflexionar, ¿eh?

Irene.I.C.

El Teatro... Federico García Lorca

"El teatro es una escuela de llanto y risa.

Una tribuna libre donde los hombres pueden poner en evidencia morales viejas o equívocas y explicar con ejemplos vivos normas eternas de corazón y de sentimiento del hombre"

Federico García Lorca.

Subir los peldaños

Subir los peldaños cuando vives en la inconstancia
Es cansado,
Te aprietan las piernas
Como si te agarrasen en un abrazo fuerte.

Subir los peldaños y encender la luz
Es complicado,
Aunque parece simple
La oscuridad ciega los ojos
No ves, tropiezas y caes.

Subir los peldaños y abrir una puerta nueva
Es difícil,
Se te olvidan las llaves
No abres y te desesperas.

Subir los peldaños y atravesar el umbral
Es muy duro,
No sabes qué te encontrarás
Te asustas
Y te vas.

Subir los peldaños y descubrir
Que tus miedos te mantuvieron encerrado,
Es aun más duro
Que subir los peldaños
Y respirar aires de cambio.


Irene.Ibáñez.Campillo.

El teatro...Jorge Luis Borges.

El teatro consiste en un grupo de personas

que simulan creer ser otras,

frente a otras

que simulan creerlos.

Jorge Luis Borges.

El teatro... Louis Jouvet.

"El teatro es un arte maravilloso

que es vida y muerte,

donde se sufren mil vidas

y se viven mil muertes".

Louis Jouvet.

Gotas frescas en el fuego de la piel...

Y ella se sentaba pensativa

mientras las cristalinas gotas de agua

recorrían suavemente su piel pálida...

Notó el calor subiendo desde el confín de su cuerpo

y llenando cada rincón,

cada pulgada de su ser

hasta hinchar el corazón

con la ardiente pasión

que desataba su violencia carnal...

Y deshecha en fieros besos de calor

se entregaba como una flor

ante las gotas de lluvia dulce,

que la refrescaban y

le daban la vida...

Y entonces mil truenos sonaron al unísono,

su desenfreno se hizo huracán

... y volvió a la paz del despertar,

a la paz y al desencanto,

pero también a la tranquilidad.

Irene.Ibáñez.Campillo.