El viento me trae...

EL VIENTO ME TRAE

El viento me trae
Tu olor a sur

El viento me trae
Tu sabor a sal

El viento me trae
Tu mirada negra

El viento me trae
Tu carita buena

El viento me trae
Tu recuerdo caliente

El viento me trae
Tu sonrisa tierna

El viento me trae
Tu abrazo fuerte

El viento me trae
Tu voz morena

El viento me trae
Tu piel tostada

El viento me trae
Tus manos, nunca manchadas

El viento me trae
Un “te enviaré besos
Por los besos enviados”

El viento me trae
Las prisas, las ganas

El viento me trae
Vientos de ardor

El viento me trae
Aromas de sudor

El viento me trae
Premura del reencuentro

El viento me trae
A la memoria un sueño
Latiendo bajo el viento
Un recuerdo no cumplido
Pero cada día más vivido
El viento me trae,
Me trae a ti.


Irene Ibáñez Campillo...



... Para un sureño del centro de Madrid.

Para el actor.

Un actor debe trabajar toda su vida, cultivar su mente,

desarrollar su talento sistemáticamente,

ampliar su personalidad;

nunca debe desesperar, ni olvidar este propósito fundamental:

amar su arte con todas sus fuerzas y amarlo sin egoísmo.

Constantin STANISLAVSKI

Quisiera ser ancla de barco

Quisiera ser ancla de barco
Para viajar por los siete mares
Para surcar todas las aguas
Para volar con las aves.

Quisiera ser ancla de barco
Mojarme de sal
Salarme de mar
Y soñar… sólo soñar.

Quisiera ser ancla de barco
Y que el agua no me dejase escuchar
Los gritos y aullidos
Que hacen al mundo temblar

Quisiera ser ancla de barco
y ver a los peces bailar
Hacer música con mi peso
Al rozar la superficie del mar.

Quisiera ser ancla de barco
Y nunca a puerto llegar
Quisiera ser ancla de barco
Que no anclase jamás.

Quisiera ser ancla de barco
Y ver a los peces cantar
Ver cómo crece el mundo
Aunque las aguas sigan igual.



QUISIERA SER ANCLA DE BARCO
Irene Ibáñez Campillo.

CaDa LoCo CoN sU tEmA

Delicioso...

Cada loco con su tema

contra gustos no hay ni puede haber disputas

artefactos, bestias, hombres y mujeres

cada uno es como es

cada quien es cada cuál

y baja las escaleras como quiere.

Pero, puestos a escoger, soy partidario

de las voces de la calle

más que del diccionario,

me privan más los barrios

que el centro de la ciudad

y los artesanos más que la factoría

la razón que la fuerza,

el instinto que la urbanidad

y un siuox más que el séptimo de caballería.

Prefiero los caminos a las fronteras
y una mariposa al Rockefeller Center

y el alfarero de capdepera

a los vigías de occidente.

Prefiero querer a poder,

palpar a pisar,

ganar a perder

besar a reñir,

bailar a desfilar

y disfrutar medir.

Prefiero volar a correr,

hacer a pensar,

amar a querer,

tomar a pedir.

Antes que nada soy

partidario de vivir.

Cada loco con su tema,

que contra gustos no hay ni puede haber disputas;

artefactos, bestias, hombres y mujeres,

cada uno es como es,

cada quien es cada cuál

y baja las escaleras como quiere.

Pero, puestos a escoger, prefiero
un buen polvo a un rapapolvo

y un bombero a un bombardero,

crecer a sentar cabeza,

prefiero la carne al metal

y las ventanas a las ventanillas

el lunar de tu cara

a la Pinacoteca Nacional

y la revolución a las pesadillas.

Prefiero el tiempo al oro,

la vida al sueño,

el perro al collar,

las nueces al ruido

y al sabio por conocer

que a los locos conocidos.

Prefiero querer a poder,

palpar a pisar,

ganar a perder,

besar a reñir,

bailar a desfilar

y disfrutar medir.

Prefiero volar a correr,

hacer a pensar,

amar a querer,

tomar a pedir.

Antes que nada soy

partidario de vivir...

Cada Loco con su Tema.

Joan Manuel Serrat.

¿Tenía razón Don Juan?

A veces, cuando eliges una película, puede que ésta sea, sin que tú lo sepas, la película que más encaja con el momento de tu vida por el que estás pasando en ese mismo instante.

Vuelvo a reflexionar sobre el amor y las relaciones sentimentales y qué vínculo tienen con las relaciones físicas. Estamos en un momento en el que el mundo está dejando atrás el antiguo y verdadero romanticismo, disfrazando esa pérdida con cenas a la luz de las velas y ramos de rosas. Pero eso no es más que un pequeño resquicio de lo que fue una de las mayores creaciones del ser humano. ¿Acaso intentamos coleccionar parejas, aunque sean de una noche, como una simple protección de nuestros miedos a arriesgarlo todo a una carta? ¿Tenemos, aunque no lo hayamos experimentado nunca, miedo a que nos rompan el corazón? ¿Somos entonces, los que rechazamos- y cada vez somos más- el romanticismo unos cobardes que intentan alejar aquello que nos humaniza? Y por ese miedo, ¿es el romanticismo una especie en extinción?

El romanticismo es sin duda una gran intriga, pues aunque me considero una materialista, empirista y racionalista, que mira el amor como una fiesta privada de hormonas selectas, me pregunto si acaso dejarnos llevar por esos sentimientos no nos hace más humanos al ser sólo nosotros los que podemos tenerlos. O ¿acaso el amor es sólo un engaño, una farsa? ¿Existe o nuestro propio cuerpo nos miente?

El sexo es, sin duda, un instinto animal y necesario, como lo es beber agua, pero el amor está a un nivel distinto. Mientras que el sexo, de manera exclusiva, puede ser satisfactorio, el amor es sin duda excelente. Pero como pasión que es, es un riesgo. Cuando hacemos una apuesta tan alta con los sentimientos, nos balanceamos sobre una cuerda floja que se deshilacha a cada segundo y en donde, en vez de una red de seguridad, hay un lago lleno de cocodrilos.

¿Entonces, por qué queremos, todos y cada uno de nosotros, al menos una vez en la vida, dejar de pensar exclusivamente en el placer físico para adentrarnos en el sentimental? ¿Somos adictos a nuestras propias hormonas, “hormoadictos”? Eso puede ocurrir con la adrenalina, ¿por qué va a ser distinto con lo que nos produce el amor? Comenzamos soñando con nuestro primer amor, y “boom”, ahí comienza nuestro enganche hormonal. Y no queremos, aunque nos duela y llegue a matarnos, dejarlo.

El romanticismo es, sin intentar llevarlo a un lado racional, el movimiento al que se apuntan los grandes amantes sin cuestionarse cómo funciona o si tiene algún sentido. El amor siempre ha ocupado espacio en las reflexiones de todos nuestros artistas. Los poetas han escrito cientos de miles de páginas sobre el amor, Romeo y Julieta salen de una de las grandes obras de teatro, el cine pone cara y voz a todos aquellos amantes fugitivos … ¿En qué nivel está el amor para el ser humano? Y, ¿es para todos igual de importante?... El amor… ¿resulta un buen motivo al que dedicar nuestra vida, como decía Don Juan? Y estas preguntas, quién debe contestarlas, ¿alguien que aún no lo ha probado realmente o quien está “borracho de amor”?

Sigo meditando en esto en este momento de mi vida en el que la filosofía en la que me escudé parece resquebrajarse. El sexo es sólo una parte, una necesidad fisiológica más. El amor, es la droga de nuestro cerebro y de nuestro corazón. Nos embriaga de manera muy exclusiva. Es muy elitista. Incluso Don Juan, que “amaba” a todas las mujeres, realmente solo amaba a una de ellas.
La película de la que hablaba -y os recomiendo- al principio de este artícula, la que ha conseguido darme un paso más en estas reflexiones es el film DON JUAN DE MARCO, dirigido y escrito por Jeremy Feyen, protagonizada por Marlon Brando y Jhonny Deep en 1994. Producción de F.F. Coppola. Es una historia que reflexiona acerca del amor en una sociedad que dejó atrás el verdadero romanticismo.

¿Qué puedes pensar cuando el verdadero Don Juan llega hasta tí?
Es simplemente magestuosa

"You need me, for the transfusion, it's only in my world that you can breathe".


Gracias Don Juan.





Irene.Ibáñez.Campillo.

Thank you Shakespeare.

“Os ruego que recitéis el pasaje tal y como lo he declamado yo, con soltura y naturalidad, pues si lo hacéis a voz en grito, como acostumbran muchos actores, valdría más que diera mis versos a que los voceara el pregonero. Moderación en todo, pues hasta en medio del mismo torrente, tempestad y aún podría decir torbellino de vuestra pasión, debéis tener y mostrar aquella templanza que hace suave y elegante la expresión. Me hiere el alma oír a un robusto jayán (un jayán es un gigantón) con su enorme peluca desgarrar una pasión hasta convertirla en jirones y verdaderos guiñapos, hendiendo los oídos de los gobios del gallinero que, por lo general, son incapaces de apreciar otra cosa que incomprensibles pantomimas y barullo...
No seáis tampoco demasiado tímidos; en esto, vuestra propia discreción debe guiaros. Que la acción corresponda a la palabra y la palabra a la acción, poniendo un especial cuidado en no traspasar los límites de la Naturaleza, porque todo lo que a ella se opone, se aparta igualmente del propio fin del arte dramático, cuyo objeto, tanto en su origen como en los tiempos que corren, ha sido y es presentar, por así decirlo, un espejo a la humanidad; mostrar a la virtud sus propios rasgos, al vicio su verdadera imagen, y a cada edad y generación su fisonomía y sello característico.”

Hamlet. William Shakespeare.

Texto copiado de: http://www.ciao.es/Manana__Opinion_759263

Simplemente Shakespeare.

Simplemente la verdad.

Simplemente las palabras y composiciones donde más se aprende.

Simplemente Shakespeare.

Es una gran lección para los actores y para el mundo.

Yo que quiero ser actriz, te agradezco tu gran lección en palabras tan bien escogidas, pues bien explicas cómo hemos de trabajar y sobre todo, qué es lo que realmente significa nuestro trabajo.

No somos, como muchos nos pintan, bufones,

sino que más bien somos retratistas.

No somos payasos

sino pintores.

No somos saltimbanquis,

sino narradores de la humanidad.

El final me recuerda además a la misma crítica que hago siempre que puedo a los programas basura "del higadillo" pues son espantapájaros "hendiendo los oídos de los gobios del gallinero que, por lo general, son incapaces de apreciar otra cosa que incomprensibles pantomimas y barullo... ".

¡Ay!, desde aquí y desde cualquier sitio mi mas negro voto para que termine ese espectáculo degradante y humillante para todo el que lo ve. Espero que se ahogen en sus propios escrementos que, aunque ahora parezcan huevos de oro, provienen del mayor de los basiliscos.

Ranas y sapos que escupen de sus lenguas, acabarán por volver a sus lenguas.

Irene.Ibáñez.Campillo.

Tiempo y Temporalidad

El secreto de la vida es que va a contrareloj

No entiendo cómo no me he dado cuenta antes, ante tantas presiones que he soportado y tantas presiones que he visto a quienes me rodean. Siempre nos piden algo ¡ya!, de inmediato, con un plazo de entrega y es que nuestras propias vidas parecen tener un plazo de entrega. No sólo el tema del trabajo se ve condicionado por esta variable, sino que nosotros mismos, al ser conscientes de nuestra caducidad, tenemos que ponernos tiempo para todo. A los 23 quiero haber terminado una carrera. A los 30 tengo que tener ya una relación estable, sólida, casada incluso ( y desgraciadamente, estos datos varían según el sexo), a los 40 haber tenido 1 o 2 hijos y la vida resuelta, a los 60 jubilarme e irme a una casita en el campo y ponerme a construir muebles o escribir un libro... pero ¿por qué? Para resolver esto debemos preguntarnos por la misma concepción del tiempo. Increíblemente éste es diferente según donde nos encontremos, por ejemplo, una vez leí en una novela (Ébano, de Ryszard Kapuściński) que en una zona de África el tiempo no es infinito y constante como así entendemos en nuestro mundo, sino que es la medida para contar la duración de las cosas que ocurren. Mientras nada pasa, no transcurre el tiempo. Podemos compararlo algo así como un cronómetro siempre vigilante a cualquier cambio que haya en el mundo. Creo, poniéndome en la piel de un europeo (algo muy dificil pues soy una de ellos) es un concepto casi imposible de entender en nuestras vidas. Mientras que el tiempo les sirve a ellos, nosotros servimos el tiempo, y aunque nuestro tiempo es infinito, nuestro "tiempo" siempre se está acabando...

Irene. Ibáñez. Campillo.

El Septimo Arte.

Es lógico pensar que en esta esquina de la red intente dedicar un pequeño ratito al gran cine. Al séptimo arte, a la nueva forma de contar y de conocer. Pensemos que el ser humano siempre ha aprendido a través de los cuentos. Nuestra ética, nuestra sociedad, nuestra moral no comienza desde las complicadas tablas que Moisés portaba consigo mismo, sino desde la primera historia que se contó debajo de un árbol, al abrigo de un pequeño fuego. No en las tablas, sino en el cuento de las tablas.

Todos hemos crecido con historias que nos han llenado de sentimientos, que nos han hecho vibrar, que nos han dado que reflexionar. Y es que en los cuentos, en las historias, se encuentra la mayor filosofía de todas.

Pensamos que el arte es belleza. Puede que esa definición se quede incompleta. El arte es cuento, es filosofía. Es transmitir, comunicar. Posiblemente, algún autor simplemente pinte para sí mismo, escriba para sí mismo, baile para sí mismo, pero no deja de comunicar, de comunicárse a sí mismo. De expresar.

El cine es un nuevo camino, un nuevo formato de contar. ¿Por qué despreciarlo, considerarlo un simple entretenimiento y nada más? Cuando veo obras maestras que se esparcer por todos los géneros, desde la Lista de Schindler hasta Moulin Rouge, desde Big Fish hasta Cinderella Man, desde La Guerra de las Galaxias hasta El Padrino, no puedo sino asombrarme de cómo los cuentos que siempre hemos contado, que venimos arrastrando, que nos hacen ser quienes somos, toman vida propia a través de los ojos y las manos de unos pocos.

Sois nuestra pantalla, si, vosotros que podéis dedicaros al cine, que sois grandes artesanos de las nuevas formas, que esculpis en celulosa. Sois nuestros nuevos cuentacuentos, nuestros maestros, nuestros narradores, nuestros "Colorín colorado, este cuento se ha acabado".

A vosotros, por dejarme sin respiración y con nudos en la cabeza, a vosotros porque sois arte, a vosotros cineastas, porque quisiera a llegar a ser como vosotros aunque parezca un sueño incumplible en esta vida donde los sueños aun no sabemos si debemos o no llegar a ellos.

Irene. Ibáñez.Campillo.

... el cine que nos da respuestas o reflexiones, pero que nos da algo al fin y al cabo...

Noches calientes, mañanas frías.

Noches que no tienen fin
Noche de pasión sin amor
Noches de caricias sin dormir
Noches de luna llena, corazón

Aún te recuerdo, sin rostro
Aún te recuerdo dormido
En mi regazo de mimbre
Como niño tierno conmigo

Y ahora me pides
Y ahora preguntas
Quieres estar conmigo
Quiero estar a solas

Me besas con cuidado
Yo te pido que no sigas
Tú me pides corazones
Yo te soy lunas solas

Me palpas los latidos
Tú respiras mis respiros
Tú me pides playas de arena
Yo te doy noches enteras

Pero sale el sol
Madrugador con tesón
Y yo me escondo en una roca
Esperando a la luna loca.

Irene Ibáñez Campillo.

Más de Cien Mentiras

http://www.youtube.com/watch?v=ubM6fSBE-Zs&NR=1

Tenemos memoria,

tenemos amigos,

tenemos los trenes,

la risa, los bares,

tenemos la duda y la fe,

sumo y sigo,

tenemos moteles,

garitos, alteres.

Tenemos urgencias,

amores que matan,

tenemos silencio,

tabaco, razones,

tenemos Venecia,

tenemos Manhattan,

tenemos cenizas de revoluciones.

Tenemos zapatos, orgullo, presente,

tenemos costumbres,

pudores, jadeos,

tenemos la boca,

tenemos los dientes,

saliva, cinismo, locura, deseo.

Tenemos el sexo y el rock y la droga,

los pies en el barrio,

y el grito en el cielo,

tenemos Quintero,

León y Quiroga,

y un bisnes pendiente con Pedro Botero.

Más de cien palabras,

más de cien motivos

para no cortarse de un tajo las venas,

más de cien pupilas donde vernos vivos,

más de cien mentiras que valen la pena.

Tenemos un as escondido en la manga,

tenemos nostalgia, piedad, insolencia,

monjas de Fellini, curas de Berlanga,

veneno, resaca, perfume, violencia.

Tenemos un techo con libros y besos,

tenemos el morbo, los celos, la sangre,

tenemos la niebla metida en los huesos,

tenemos el lujo de no tener hambre.

Tenemos talones de Aquiles sin fondos,

ropa de domingo, ninguna bandera,

nubes de verano, guerras de Macondo,

setas en noviembre, fiebre de primavera.

Glorietas, revistas, zaguanes, pistolas,

que importa, lo siento, hastasiempre, te quiero,

hinchas del atleti, gángsters de Coppola,

verónica y cuarto de Curro Romero.

(Estribillo)

Tenemos el mal de la melancolía,

la sed y la rabia, el ruido y las nueces,

tenemos el agua y, dos veces al día,

el santo milagro del pan y los peces.

Tenemos lolitas, tenemos donjuanes;

Lennon y McCartney, Gardel y LePera;

tenemos horóscopos, Biblias, Coranes,

ramblas en la luna, vírgenes de cera.

Tenemos naufragios soñados en playas

de islotes son nombre ni ley ni rutina,

tenemos heridas, tenemos medallas,

laureles de gloria, coronas de espinas.

(Estribillo)

Tenemos caprichos, muñecas hinchables,

ángeles caídos, barquitos de vela,

pobre exquisitos, ricos miserables,

ratoncitos Pérez, dolores de muelas.

Tenemos proyectos que se marchitaron,

crímenes perfectos que no cometimos,

retratos de novias que nos olvidaron,

y un alma en oferta que nunca vendimos.

Tenemos poetas, colgados, canallas,

Quijotes y Sanchos, Babel y Sodoma,

abuelos que siempre ganaban batallas,

caminos que nunca llevaban a Roma.

(Estribillo)

Mas de cien mentiras. Sabina.

We need to think about us

http://www.youtube.com/watch?v=3C9CH3q9PLI

Woo..
I'm ahead, I'm a man
I'm the first mammal to wear pants,yeah
I'm at peace with my lust
I can kill cause in God I trust, yeah
It's evolution, baby

I'm at piece, I'm the man
Buying stocks on the day of the crash
On the loose, I'm a truck
All the rolling hills, I'll flatten em out, yeah
It's herd behavior, uh huh
It's evolution, baby

Admire me, admire my home
Admire my song, heres my coat
Yeah, yeah, yeah, yeah

This land is mine, this land is free
I'll do what I want but irresponsibly
It's evolution, baby

I'm a thief, Im a liar
Theres my church, I sing in the choir:
(hallelujah hallelujah)

Admire me, admire my home
Admire my song, admire my clothes
cause we know, appetite for a nightly feast
Those ignorant indians got nothin on me
Nothin, why?
Because, it's evolution, baby!

I am ahead, I am advanced
I am the first mammal to make plans, yeah
I crawled the earth, but now
I'm higherTwenty-ten,
watch it go to fire
It's evolution, baby (2x)
Do the evolution
Come on, come on, come on


Pearl Jam. Do the evolution.

Nuestros Dos Mundos

Para sumirme en el arte, para ser capaz de escribir, de sentir, necesito trasladar mi yo a un estado mucho más inmaterial donde mis instintos más animales hayan sido alejados.

Acercarme a mi lado más humano. Cruzar esa frontera es delicado, el mundo de los sentimientos te deja expuesta a los golpes de las reflexionas sin ningún tipo de coraza. Dejas tu mente más expuesta, más receptiva, pero también más vulnerable.

Un riesgo que se debe asumir. Que te hace pertenecer a un grupo…bohemio. Desintoxicarse de vez en cuando es, posiblemente, necesario. Pertenecer constantemente en nuestro mundo más inmaterial puede llevarnos a la autodestrucción.
Como todo, se necesita un término medio.

Ese segundo mundo nos lleva a evolucionar como personas, pero en extremo, puede llevarnos a la automarginación, a la depresión y de ahí, a nuestro final.

Me he dado cuenta por mis continuos cambios de mundo. Hay un grupo de gente que se limita a ver desde fuera las experiencias de los que se atreven a adentrarse en ese bosque de pensamientos, otros son tan adictos al segundo mundo que ya perdieron de vista la frontera y se ven incapaces de volver a cruzarla con la frecuencia necesaria. Un tercer grupo, en el que ojala perteneciera la mayoría de la gente, cambia de mundo una y otra vez. Son viajeros entre el mundo de las ideas y el mundo material a los que Platón hacía referencia.

IRENE IBÁÑEZ CAMPILLO.

EL SISTEMA PERFECTO

-LA (IM)PERFECCIÓN ESTÁ DENTRO DE LO PERFECTO-

El agua es tan perfecta que en cuanto hay un elemento extraño a ella rompe su perfección. Nada que le añadas o le quites le hace mejorar. No puede ser mejor.

Pensamos que existen cosas en nuestras vidas que pueden llegar a ser perfectas. Yo diverjo. Pienso que eso no es cierto, que es un simple cuento que nos creamos para poder ilusionarnos con algo sin desalentarnos antes de empezar. Creo que lo más perfecto que hay en el mundo es la Naturaleza. Vivimos en ella, sobrevivimos de ella pero ella es la que rige todas las normas por las que se comportan los seres vivos y los no vivos. Una especie de gran tablero de parchís donde somos piezas, nada más. No pretendo construir ningún dios, como si hubiese jugadores en ese juego. Pero sí hay normas. Las matemáticas, la química y la física son los idiomas en los que se traduce todo el sistema de organización del universo. Y aunque eso nos parezca alejado, frío, técnico y demasiado reglado para poder expresar las sensaciones tan pasionales que nos hacen actuar, cada día más científicos descubren algo nuevo que nos confirma, aunque duela, que somos sólo una parte más de ese gigantesco sistema. Por muy únicos que nos sintamos, somos una hormiga más dentro del gran hormiguero que es el universo.

Muchas veces, la mayoría de hecho, me he encontrado con gente que disiente de mi forma de ver, de pensar. Me miran con cara de perro verde cuando les expongo mi teoría. Me hace gracia, supongo que así se siente uno cuando cuenta algo que no es compartido por la gran mayoría. Por un lado, creo que todo es ciencia. Todo está dentro de ese gran sistema del que he hablado. Antiguamente –y actualmente, aunque menos- cuando ocurría algún fenómeno extraño se achacaban a fenómenos mágicos o divinos. Podría entretenerme durante horas explicando los prodigios en Roma o cómo funciona el sistema de creencia de los aborígenes australianos, pero todos conocemos cómo eran más o menos explicados los extraños sucesos en aquellos lejanos tiempos. Sin embargo, en el siglo en el que nos encontramos, vemos que todas aquellas inexplicables situaciones tienen… explicación a través de algún sistema científico. ¿Por qué pensar que lo que aún falta por descubrir de tan hercúleo universo… no tiene también una solución lógica?

Una vez me di cuenta que quizá una parte de mí no quiso continuar su aprendizaje de las ciencias porque ver lo que aún quedaba por formular, comprender y razonar, podía llevarme a decaer en mis ideales. Sentirme aún más pequeña. Mientras que hay científicos, como médicos que fuman aunque receten dejar el tabaco, que no creen que todo sea ciencia. Curioso como cada uno cree al fin y al cabo en lo que no ve. A mi me llaman cuenta-cuantos cuando al fin y al cabo, soy una materialista, empirista y racionalista.

Podemos decir que pretendo hacer renacer o propagar los antiguos conceptos pitagóricos. Más allá de sus creencias, que las mantuvieron, o sus divergencias políticas con el sistema establecido en Grecia o su modo de impartir justicia (quien soltaba el secreto era expulsado e incluso muerto)… su modo de ver la vida y de comprobar que era un gran orden matemático. Una plantilla donde todo encajaba.

IRENE IBÁÑEZ CAMPILLO.

La mujer que tiró al príncipe azul a la basura.

El príncipe azul... ¿se fue?

Hace tiempo que pensé que el principe azul dio un portazo al corazón y se largó para no volver. Creo que muchas nos hemos visto en esa situación en el que todo el romanticismo voló con el viento y comenzamos a practicar una filosofía hedonista en nuestra vida. Arrugamos la foto de nuestro querido encantador y haciendo una bolita de papel la arrojamos al vacío. Pensamos no volver a necesitar besar aquella celulosa de nuevo, a suspirar cada vez que vemos esos perfectos iris que nos miran, a llorar otra vez por el mismo motivo. Hay un momento en el que las mujeres, decepcionadas con la falsedad del cuento que nos han contado toda nuestra vida, arrancamos cada página de aquellas historias con finales felices. Decidimos no volver a llorar por un hombre. A congelar nuestro corazón y a detenernos sólo a disfrutar... ¡qué para eso está la vida! Pero puede que en alguna ocasión, por un reencuentro crucial en la calle de la más poblada ciudad, o limpiando antiguos cajones ya olvidados, sacando objetos del baúl de los recuerdos de Karina... nos damos cuenta que un corazón de frágil hielo es más fácil de romper que uno de puro fuego.

Dicen que el tiempo pasa, que no hay marcha atrás. Que se va sin avisar, que ya no hay vuelta de hoja, que se hace tarde. Que el reloj de nuestra vida comienza a sonar cada vez con más dificultad, que debimos coger las cosas a tiempo... pero ¿cuándo están marcados los límites, o las oportunidades en el amor?

Dicen que la esperanza es lo último que se pierde...

... Yo pensé que la había perdido hace ya varios años y sin embargo, volviendo a recordar los viejos tiempos comienzo a añorar aquella etapa de la vida (aquella a la que llaman rosa pero que realmente está teñida de miles de distintos colores) en la que la ilusión colmaba cada momento y mi corazón latía con cada recuerdo de un amor. Aqulla etapa donde un beso podía decirlo todo y no se había convertido en una moneda de cambio. Y lo añoro... y resurge de nuevo una llama dentro de mi que me dice que la esperanza se ha empequeñecido pero que no ha suspirado aún, que sus llamas continúan en el interior del corazón.

Quizá el principe azul se fue, pero ver su foto renueva las esperanzas. Quizá el príncipe azul no vuelva, pero es su recuerdo el que nos hace volver a intentarlo. Quizá ese sea el papel del príncipe azul. Del primer amor. No ser perfecto y eterno como en los cuentos de hadas, sino recordarnos que nunca podemos darnos por vencidos en la batalla del amor.

IRENE IBÁÑEZ CAMPILLO.
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CONTANDO PALABRAS

La brisa del recuerdo ha empezado a acariciarme el rostro suavemente, con una dulzura contenida durante mucho tiempo, y deja caer en mí las palabras que hace ya muchos años añoraba.

Palabras, mis palabras, mis pequeñas semillas constructoras de mis composiciones.

Frágiles y delicadas cargáis con voraces significados capaces de hacernos llorar, reír, añorar, pensar, recordar, reflexionar, necesitar… y cuan fácilmente somos capaces de malgastaros sin darle sentido a vuestra existencia. Necia humanidad incapaz de ver en vosotras belleza.

Mis pequeñas palabras, que habéis sido ahogadas durante un año entero por el enfurecido océano de la ignorancia que me tragó y me llevó como un náufrago a otro mundo desconocido en mi pasado.

Pero ahora empezáis a salir de aquel basto desierto que nos mataba, a vosotras y a mí, de sed, de sed de inteligencia, de sed de palabras, de sed de sensaciones que solo se consiguen al veros fluir como un riachuelo por mis labios o por la tinta de mi pluma.

Mis palabras, pequeñas y desvaloradas, pero capaces de cargar con la verdad, arma de doble filo, y con la mentira, sin inmutaros, encargándoos de su porte.

Ahora por fin rompéis, resquebrajáis la cáscara que me aprisionaba y me hacéis renacer de mi exilio necesario, de donde os he aprendido, os he conocido más aún y por fin, ahora, os puedo utilizar con todo el valor que cargáis.

Palabras, heroínas de verdades, caminos del conocimiento, salvadoras de la humanidad, por fin veo renacer vuestros brotes como las escuálidas plantas nacen ante la llamada del sol, y renacéis de mi cuerpo, ya enfermo de vuestro recuerdo como un amante rechazado.

Mis palabras, por fin os tengo entre mis dedos, en mi corazón, por fin me llamáis y os utilizo, quizás, mejor que nunca.


IRENE. Mis Palabras.